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屠夫的妻子
女人总对男人说,你娶了一个作家.
她说这话的时候,喜欢仰起她尖锐的下巴,将其如三角板的尖端一般嵌在桌缝里.女人认为,这样姿色的她应当和自己笔下的女主角一样,高傲、动人,或许还带着点不屑.没人告诉她,她的眼袋里像装了个眼球.
男人懂她.白日里提着屠刀的腥风血雨像是洗去了所有狂暴与不羁,面对女人,他就变成了白日里勾着指尖点下一两精肉的男人.他曾像世间所有模范丈夫一样,对女人说,你只管创作,钱我来赚.他说这话的时候,眼睛里自觉不自觉地透露着点,像潜水者攀着岩壁仰望岸边正欲下水的人.这点让女人很满意.
男人只有两个身份,屠夫和丈夫.这两个不同的名词让他产生了一种混淆感.他已不记得自己卖出过多少两肉,他有时会将砧板上的肉想象成女人的肌肤,所以切得格外细腻.可能正因如此,他的生意挺好,好到足以买下一幢二层的小洋房.
搬入新家那天,男人将女人带到二楼,推开一扇红木门,空荡荡的房间里只有一张木桌,光滑而平整.
他说,这间屋子给你写作.
她说,以后你会被叫作作家的丈夫.
女人其实从未动过笔.当她在街边报刊亭看到一篇篇文章时,她喜欢微微牵动嘴角,然后享受卖报儿童好奇而崇拜的目光.她在等待一个良机,好来完成她酝酿已久的大作.当男人推开那扇红木门时,她想,时候到了.
当女人坐在木椅上将洁白的稿纸摊开、把钢笔上满墨水时,她想,一个伟大的作家需要一个深刻的名字.于是,她又先合上笔帽,回到客厅,打开电视机,在屏幕闪动的文字间般搜寻.
这耗费了她三天的
气力.当她回到那张神圣的桌子前时,她愈发清楚地认识到自己将是一名伟大的作家.于是她郑重地在雪白的稿纸上署下那陌生而光芒四射的名字.然后她开始写作.
男人有时会为自己的决定懊恼.自从他的妻子开始写作,他就再没见过她.女人曾郑重地告诉他,创作是一件神圣的事情.他感到自己只剩下屠夫这个身份.像是赌气或是懊恼,他开始研究红烧肉.当他用看妻子的眼神看向锅中冒泡的红肉,便觉那熟悉的纹理都变得神圣了.他开始给女人送饭,一盘白饭,一盘红烧肉,像祭祀一样.
而男人不知道的事被隔离在了一门之里.女人像是忘记了时间,提笔,揉纸,再重新展开.她感觉自己从一个极高的山崖顶上跳落,享受风疾速扑面的快感后,又跌进一个游泳池.她的鼻尖贴在蓝色的池壁上,如水一般的颜色.她的鼻子被压得变形,可是周围只剩池壁.女人试着像从前一样将下巴嵌入木桌缝里,却发现这张新桌镀了层膜,光滑得像眼前空白的稿纸.她要病了.
当女人看到男人送来的一盘又一盘肥硕、油腻、闪着光的红烧肉,便会想起男人那张平淡的脸,平骨的身板.可这些肉却一遍遍告诉她,你是屠夫的妻子.连那雪白的瓷盘都长着一副公正刻板的面孔,宣判着这一事实.女人感到怒火燃烧了整张木桌,靠近地板上堆积的肥肉时又溅起了油星.她一度觉得情绪使自己灵感迸发,但她写不出一个字.女人病了.
这天晚上,女人打开房门,来到厨房,从衣服里拿出一瓶杀菌粉倒进油腻的铁锅里.她看着白色的粉末在黑暗里飘扬,竟觉得像雪花在飞.真有诗意,她想.
男人死了.做饭时突然两眼一翻倒地而死,嘴里还有没嚼完的肥肉.
女人坐在房间里,打开了窗户.久违的风吹得满屋的纸屑,混着腐肉的味道飞扬.两个老妇从窗前经过.“听说这家女人的丈夫死了.”“听说这个女人还是个作家.”女人笑了,不自觉地将这两个名词重新组合——作家的丈夫.
女人笑了.
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